La bakélite de l’oubli
Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait délicatement, de la même façon qu'un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaqu